Io Donna

bambina e madre

indigena e straniera

libera e schiava,

diversa.

Genitrice

di te e per te,

uomo.

Serbo il tuo seme

in una conchiglia,

lo curo

con sacrificio e amore

fin quando andrà

splendente per il mondo.

Bambina incantata

che gioca con sogni segreti

facendone collane

che si sgranano

al rumore della tua voce.

Ti accolgo

nel tepore della mia casa

e mi sento straniera

dove sono i tuoi passi.

Debole e capricciosa

se abbasso la testa

o punto i piedi a terra

ai tuoi no.

Sono la donna

dei tuoi sogni

che accende passioni

e profuma

la tua pelle.

Io Donna,

ma diversa.

Ferita e indifesa,

messa in un angolo

perché crede ancora

nella fiaba dell’amore.

Maria 5 novembre 2004